El niño - Jorge Flores

el niño tiene la idea

de que le van a pegar

y se agacha y gruñe

como una rata

un oso con sus garras

destroza al niño

y los niños rotos

son difíciles de reparar

esta mañana apenas salía el sol

se lo veía al niño como un jarrón

antiguo y valioso en el que hay

que obviar las junturas

es posible que el niño caiga

en el agua de un oasis

y se ahogue

pero los niños saben gritar

y aunque nadie aparezca

seguirán gritando

el niño ve las madres

cruzando corrientes por la nueve de julio

sabe que él podría volar y observar

cómo caminan cómo elegiría una

el pasto crece bajo su panza

pero el niño tuvo que decir

que el pasto crece para sentirlo

y ponerse a llorar

el niño se queda tirado entre los muñecos

pellizcándolos un poco

sabe que va a llover pero alguien tiene

que tocar el tambor

al acolchado estampado cae el niño

de la altura del hombre

que dobla el cinturón en sus manos

las paredes y el techo también

todo estampado

parecía winnie pooh pero no era

el niño está tendido aplastado

bajo el agua sonriendo sin burbujas

desconfiamos de su disfraz

pero su mirada es la de un niño

y su tamaño también

el exceso de pegamento en las figuritas

hinchó el cuaderno

la primera decía

no hay un día que no llueva

y la última

en toda la tierra

no recuerda a qué jugaba

sólo un autito que mueve

de atrás hacia adelante

entre comida y comida

la sopa se toma caliente

y con mucha cebolla

fría te puede hacer mal

y es mejor que nunca lo sepas

en la tele ve un padre

que con un palo de béisbol dice

te voy a romper el alma

y de hecho cuando ya

el niño es grande no queda nada

ni la voz de alto

el niño tiene un remo

parece que quisiera tener un bote

pero ese remo le puede servir

sabe que lo están espiando

y se queda quieto para mostrar

que nunca hizo nada que nunca

se movió de ahí desde que apareció

en este mundo

el niño se mira el cuerpo cosido

y deja de hacer caca y pis

y ya quisiera verse su propio relleno

dejó la escuela por la copa

de los árboles

la pelota por los moretones

el guardapolvo sin botones

lo protege

el niño sintió que temblaban

las cortinas se caían las paredes

incluso antes

de que ellos lo planearan

en la habitación del niño

los dinosaurios están enfrentados

a los soldados y los vaqueros

la luz de su linterna se está agotando

como un sol anaranjado

el niño juega lejos de casa

bajo el cielo límpido

los árboles tocan sus ramas

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FIESTA POESÍA y ROCK & ROLL - viernes 10 de Julio

FIESTA POESÍA Y ROCK & ROLL

VIERNES 10 DE JULIO... 22:30 HS puntual

POESÍA Y MUSICA EXPERIMENTAL

Leen
GASTÓN FRANCHINI

LUCIANA CAAMAÑO

FACUNDO GIMÉNEZ

ROCK ALTERNATIVO DE LOS 90 + BANDA INVITADA

en LA TERRAZA

Avenida INDEPENDENCIA 1621 1 PISO LOCAL 107...
GALERIA CENTRAL DE INDEPENDENCIA Y LURO

Mar del Plata

AHHH!! Y ES GRATIS

MUÑECA (work in progress) - Eliana Belén

*
Seguro hay algo que desconocemos,
adentro, si los párpados caen.

**
Si pudiera flotar como la espuma del detergente,
escurrirse por la rejilla.
Pero se queda tocando
con las pestañas las cejas y los pómulos,
porque las mesadas le parecen hechas por enanos.

***
Desde la reja
del lavadero
ve el pasto crecer
hasta tapar al perro.

Hay que centrifugar
porque el sol no va a salir.

****
Abraza al niño como si no fuera a romperse.
Le alcanza la cuchara,
le lava los calzoncillos.

Vos sos toda para mi, dice el nene,
mientras ata la correa a la cucha.

*****
Busca con la mano el hígado,
las ubres, el corazón, la lengua, el seso.
El arte de cocinar es el arte de amar, leyó.

Veinticuatro horas diarias
por treinta días al mes
por trescientos sesenta días al año.

******
A los cincuenta
la presbicia revierte la miopía.
Pero todo es relativo.
Una colección de remedios colgando del cuello,
sirve para captar la letra chica.

Castrar a las cachorras en occidente,
y matar a las recién nacidas en oriente.

Hay que irse lejos y mirar de cerca.

*******
Una escobita,
un jueguito de té,
un bebote,
huevos fritos de plástico,
la cocinita,
la casita de tela,
el Tammy,
la Barby.

********
Rebobina un viejo cassette
de voces mutiladas

La tátara-abuela sufrió al hombre
La bisabuela sufrió al hombre
La abuela sufrió al hombre
La madre sufrió al hombre
El tátara-abuelo sufrió al hombre
El bisabuelo sufrió al hombre
El abuelo sufrió al hombre
El padre sufrió al hombre

*********
Ballenitas para los cuellos de las camisas;
a las sábanas se las plancha con almidón.

Dicen que el clítoris es un lugar exótico.
Lo descubrió en un libro.

**********
Recuerda el vestido
por las páginas del álbum.

En la foto,
la gente se reía.

***********
Hay en las telas chinas
mujeres escondidas.
Recostadas como almohadones.

*************
Inventar al macho,
decir que sí con la cabeza.

*************
Parece un monstruo,
pero puede ser un muchachito
al que le prohíben llorar.

**************
Colocó la virgencita en la entrada
como para que Dios la recuerde.

****************
Quisiera escaparse,
romper una bolsa de basura,
regalar los cachorros en la plaza.
Entrar a las vidrieras.
Salir de la casa.

*****************
Si ya terminaron de jugar con la perra,
guárdenla.

Reporte del 1º Encuentro fiesta poesía y rock and roll VIERNES 26 de JUNIO

Crónicas de un viaje

En la fría Mar del Plata, los muertos vivos al fin abren paso a la carne fresca. Este viernes 26 de Junio a las 22:30 hs (bien tempranito) tuvo lugar en La Terraza la primera edición del encuentro FIESTA, POESÍA Y ROCK&ROLL. Lo descubrí en un flyer que prometía fusionar poesía con didjeridú, guitarra, deejay sesión de surfrock, rockabilly, sixtiegarage, retro, más invitados sorpresa!... haciendo de todo ello una fiesta. Sin debatirlo emprendí el viaje, para ver qué onda.

Luego de atravesar una galería sube y baja (Independencia y Luro), encontré el barcito y de entrada, Música da Floresta. Era el mismísimo Avohâi tentando una guitarra encantada de serlo en sus manos. La felicidad en el aire traza el recorrido desde los pies del músico, pasa por el alma del instrumento, el tórax, sale por los ojos, marcando el sonido con el movimiento de los dedos. Yo no había fumado nada, por eso repito, la felicidad entraba por la guitarra y salía por Avohâi, o al revés, eso me comentó un chico que andaba por ahí, deleitándose. Coincidíamos, no era casualidad.

Había que entregarse a la tormenta, de esas que te llevan del Ecuador al Polo y del Polo al Ecuador; poder cambiar de escena sin romper la copa de vino y seguir disfrutando la fiesta. Acompañada por Avohâi, entró de jamón del medio (en un sanguchito delicatessen) un cuerpo de poemas, un work in progress de Eliana Belén que, bajo el título Muñeca, disparaba proyectiles desde el cuerpo de una mujer. Nada que decir, nada que agregar, es la hembra genérica que quiere hablar y entonces habla.

La fiesta recién empezaba, pero los conejos no tardaron en salir de la galera. El primero se asomó desde el fondo de la sala y subió al escenario para recitar la parte final de un poema; era nada menos que Matías Moscardi impostando a un bólido Carpenter, que espero volver a escuchar.

Con inenarrable banda sonora, el plato principal de psicopoesía fue servido con Peterson y otros relatos, de Jorge Calvo; un trío de imágenes de horror que se insinuaron con “En el sembradío” y se potenciaron con “Peterson” para concretarse con “El Niño”. Yo no me como ninguna, pero tenía la piel de pollo mientras veía cómo una chica se daba pequeños golpecitos de impresión en el pecho.

Después del tropezón emocional, como si nada, la fiesta siguió su ruta y entró en ambiente da floresta con sones brasileños encantadores. Confundidos entre el público y sin presentarse -una lástima no saber ahora sus nombres-, subieron al escenarito músicos con toda la onda.

Escuché algunos reclamos disimulados acerca de lo prometido en el flyer, sixtiegarage, rockabilly, surfrock. Sin embargo, sí pude degustar una porción de esa deejay sesión, aunque en bajo volumen, porque la fiesta tenía que terminar cuando algunos recién llegaban. Sin lugar a dudas, estos vaivenes se pueden justificar mencionando su flamante estreno.

Entre cervezas, vinos, tés con canela, música, poemas y personajes pude finalmente conversar con quienes realizaron el encuentro, que para la próxima fecha (viernes 10 de Julio, mismo lugar) desean sumar más propuestas a fin de lograr una mayor fusión de ambientes. Encantados por la buena onda de todas y todos los que se decidieron por esta propuesta, agradecieron a los que no se perdieron nada, a los que llegaron hiper tarde con material bajo el brazo y con ganas de empinarse una cervecita al compás de la deejay sesión de Non Moriar y a Miguel, the face de la Terraza Café (Independencia y Luro). Me despidieron al unísono de: ¡A más fiesta más poesía y más rock&roll! ¡Gran Vida!

Martina Da Fiore

Reporte sobre Fiesta, Poesía y Rocanrol del viernes 26 de Junio de 2009

Crónicas de un viaje

En la fría Mar del Plata, los muertos vivos al fin abren paso a la carne fresca. Este viernes 26 de Junio a las 22:30 hs (bien tempranito) tuvo lugar en La Terraza la primera edición del encuentro FIESTA, POESÍA Y ROCK&ROLL. Lo descubrí en un flyer que prometía fusionar poesía con didjeridú, guitarra, deejay sesión de surfrock, rockabilly, sixtiegarage, retro, más invitados sorpresa!... haciendo de todo ello una fiesta. Sin debatirlo emprendí el viaje, para ver qué onda.

Luego de atravesar una galería sube y baja (Independencia y Luro), encontré el barcito y de entrada, Música da Floresta. Era el mismísimo Avohâi tentando una guitarra encantada de serlo en sus manos. La felicidad en el aire traza el recorrido desde los pies del músico, pasa por el alma del instrumento, el tórax, sale por los ojos, marcando el sonido con el movimiento de los dedos. Yo no había fumado nada, por eso repito, la felicidad entraba por la guitarra y salía por Avohâi, o al revés, eso me comentó un chico que andaba por ahí, deleitándose. Coincidíamos, no era casualidad.

Había que entregarse a la tormenta, de esas que te llevan del Ecuador al Polo y del Polo al Ecuador; poder cambiar de escena sin romper la copa de vino y seguir disfrutando la fiesta. Acompañada por Avohâi, entró de jamón del medio (en un sanguchito delicatessen) un cuerpo de poemas, un work in progress de Eliana Belén que, bajo el título Muñeca, disparaba proyectiles desde el cuerpo de una mujer. Nada que decir, nada que agregar, es la hembra genérica que quiere hablar y entonces habla.

La fiesta recién empezaba, pero los conejos no tardaron en salir de la galera. El primero se asomó desde el fondo de la sala y subió al escenario para recitar la parte final de un poema; era nada menos que Matías Moscardi impostando a un bólido Carpenter, que espero volver a escuchar.

Con inenarrable banda sonora, el plato principal de psicopoesía fue servido con Peterson y otros relatos, de Jorge Flores; un trío de imágenes de horror que se insinuaron con “En el sembradío” y se potenciaron con “Peterson” para concretarse con “El Niño”. Yo no me como ninguna, pero tenía la piel de pollo mientras veía cómo una chica se daba pequeños golpecitos de impresión en el pecho.

Después del tropezón emocional, como si nada, la fiesta siguió su ruta y entró en ambiente da floresta con sones brasileños encantadores. Confundidos entre el público y sin presentarse -una lástima no saber ahora sus nombres-, subieron al escenarito músicos con toda la onda.
Escuché algunos reclamos disimulados acerca de lo prometido en el flyer, sixtiegarage, rockabilly, surfrock. Sin embargo, sí pude degustar una porción de esa deejay sesión, aunque en bajo volumen, porque la fiesta tenía que terminar cuando algunos recién llegaban. Sin lugar a dudas, estos vaivenes se pueden justificar mencionando su flamante estreno.

Entre cervezas, vinos, tés con canela, música, poemas y personajes pude finalmente conversar con quienes realizaron el encuentro, que para la próxima fecha (viernes 10 de Julio, mismo lugar) desean sumar más propuestas a fin de lograr una mayor fusión de ambientes. Encantados por la buena onda de todas y todos los que se decidieron por esta propuesta, agradecieron a los que no se perdieron nada, a los que llegaron hiper tarde con material bajo el brazo y con ganas de empinarse una cervecita al compás de la deejay sesión de Non Moriar y a Miguel, the face de la Terraza Café (Independencia y Luro). Me despidieron al unísono de: ¡A más fiesta más poesía y más rock&roll! ¡Gran Vida!

Martina Da Fiore

Fiesta Poesía y Rock&Roll

Cambia todo cambia y el grito freaky punk de los 70s Sex&Drugs&Rock&Roll se refresca como Fiesta Poesía y Rock&Roll. Este es el flyer... reenvíenlo al infinito!!!! Nos vemos allá...


VIERNES 26 DE JUNIO... 22:30 HS
MUSICA DA FLORESTA - Avohai (guitarra, didjeridu, percusión)
POESIA Y MUSICA - Peterson y otros relatos - Jorge Flores y Avohai
POESIA - Muñeca (work in progress) - Eliana Belén

Deejay Session - Non Moriar (Sellektor la onda!!!)
SURF ROCK --- ROCKABILLY --- RETRO----SIXTIEGARAGE

en LA TERRAZAAvenida INDEPENDENCIA 1621 1 PISO LOCAL 107...GALERIA DE INDEPENDENCIA Y LURO. Mar del Plata

AHHH!! Y ES GRATIS

El caso de la Llave Oscura - Capítulo I: Matías Moscardi

El espectro que se hacía llamar Las Musas me lo había exigido hace tiempo, y mi desidia no hacía más que alimentar sus presiones. Debía encontrar la oscura llave que une a los poetas con la música.

-¿Por qué yo? Le dije.

Eso, mi Cielo, es obra del destino.

Sí, a mí también me sorprendió que me dijera de ese modo. Pero la situación no era para risa, encontrar una llave oscura ocupa toda una vida y encontrar la puerta de esa llave todas las demás. Las Musas me impelía ¡Siiiigue las pistasss! ¡¡Siiigue las pistass!!

¡Dios! qué fantasma molesto.

En la primaria me habían dicho que San Martín le abría la ventana a las moscas y le enseñaba a Merceditas no matar ningún ser por más insignificante que pareciera.

La mosca venía hasta mi cara, la espantaba y se iba hasta la cómoda a pararse sobre un peine. De nuevo venía hasta mi cara, y a la cómoda, al peine. Así hasta que bueno ¡¿Cuánto más?! La fui a buscar…Quieta sobre el peine, apenas unos pasitos a derecha y a izquierda. La mosca sobre el peine. El peine, Mascardi. La mosca y Mascardi... ¡Moscardi! ¡Matías Moscardi!

Comenzaría mi búsqueda yendo a Mar del Plata y preguntándole a él. Al fin y al cabo había ganado el concurso “Un día entero con Matías Moscardi”. No se podía negar.

Tomé el tren y 17 horas después estaba en la Estación de Mar del Plata. -Un record -anunció el guarda con una sonrisa. Crucé hasta los taxis -A lo del poeta Moscardi, lo más rápido que pueda, ya me perdí el desayuno.
Para mí la música siempre se relacionó con la poesía; y al revés. -Me dice Moscardi en el almuerzo-. El lenguaje, antes de ser un sistema de símbolos, tiene que haber sido un sonido puro, sin significado. Podríamos arriesgar esto: lo que antecede al idioma y a la lengua es precisamente la música, la condición de posibilidad de todo lenguaje. Si eso es verdad, para que exista la poesía tiene que existir la música.
-¡Ricas Chuletas!

Ahora, pensando en términos concretos, desde los años 70, más o menos, el rock modificó la cultura y sus bloques de percepción. Muchas letras de rock son poemas increíbles, como “Polly”, de Nirvana, o “Breath” de Pink Floyd. Y muchos poetas son músicos de rock. Pienso en Leonard Cohen, por ejemplo, que tiene discos extraordinarios, un libro de poemas genial como Flores para Hitler y una novela, Perdedores hermosos, que Luca Prodan alguna vez leyó. También Maiakovsky, que intercalaba en sus poemas algunas partituras de música clásica. Jim Morrison tiene un libro de poemas. De Argentina se me ocurren Spinetta y Francisco Bochatón. Creo que en última instancia son actividades que están hermanadas no sólo por la estética sino porque poesía y música comparten, me parece, una sensibilidad análoga y una práctica que las une: me refiero a un determinado animal de escritura, que tiene su propio comportamiento y su propio modo de alimentación.
Paseando por La Rambla confiesa -Personalmente, lo primero que escuché en mi vida fue la canción “Raquel” de Los auténticos decadentes. Recuerdo la tapa del disco, en donde los integrantes de la banda flotaban contra un fondo amarillo con círculos verdes. Ese fue mi primer contacto con la música. Después, para evitar el tema de los rótulos, digo que escucho música "alternativa" aunque no me refiero al género sino a mi forma de escuchar y de elegir lo que escucho, porque intento estar "alternando" todo el tiempo, de manera constante. Lo último que escuché es un disco de una banda de fines de los 80: Dinosaur Jr. El disco es del 2007 y se llama Beyond. Parece grabado con un micrófono de quince pesos y hay una voluntad de evitar toda la prolijidad de la tecnología para concentrar la fuerza exclusivamente en la canción, aunque J. Macis es un guitarrista increíble. -Y lanzándonos en parapente desde el Torreón del Monje agrega- Este año descubrí varias cosas: Flopa, discos viejos de P. J. Harvey, el disco nuevo de Massacre, algunas canciones de Lisandro Aristimuño, Medulla, de Bjork, volvió Jagged Little Pill, de Alanis Morrisette, Okey Dokey, de Boom boom kid, algunas canciones de Cocorosie, una banda de dos hermanas que hacen música con juguetes, en Bahía Blanca una amiga me mostró Hamacas al río y Mi pequeña muerte, dos bandas que me gustaron mucho, descubrí el disco The winding sheet, de Mark Lanegan, grabado con Kurt Cobain, también fui a ver en vivo a Miranda, a Café Tacuba, y a los Divididos. Por la tele, vi un show impresionante de una de mis bandas preferidas: Nine Inch Nails.
-En la cena- Con respecto a cómo influye la música a la hora de escribir, a veces pienso en la música como temática, el Baterista Grunge o el Surfer Rosa, que aparecen en unos poemas que escribí, son tópicos del rock; pero también pienso en la música como técnica: el ritmo, por ejemplo, la afinación previa a la ejecución, o incluso la lírica que aportan las canciones. Por lo general estoy bastante atento a las letras de las bandas que escucho. En algunos poemas que escribí aparecen explícitamente versos robados de la música. También, a veces, escribo escuchando algún disco. -Dice chau, y cierra la puerta.
¿Es suficiente? -le digo a Las Musas. No, sigue buscando -vocifera y desaparece dejando un hongo de humo... sólido.

Matías Moscardi, poems

*
Domingo. 15:22 en punto.
No están quietas las ramas de los árboles,
aunque parecen inmóviles algunas cosas:
el techo de un cuarto designado
para que el cadáver de la abuela
no se moje con la lluvia;
el almanaque de madera
con una fecha en números dorados.
Ninguna de estas cosas parece moverse.
No están quietas las ramas de los árboles.

*

Adormecidos
por el invierno del cuerpo,
los asesinos naturales sueñan
con algo hermoso para incendiar.
Aunque entre el cerebro y el corazón
está la posibilidad de despertar las células
que sirven para autoextinguirse como
un fuego que crece agujereando un diario
desde el centro hacia los bordes,
hasta desparecer.

*

Por ejemplo:
si lográs drogar a los ángeles y a las moscas…
no quisieras ver esas palabras escritas así,
acostado abajo de la cama, desvestido en el éter,
con un cinturón de seguridad cruzándote los ojos,
sonriendo amablemente por algo que todavía guardás
sin nacer adentro tuyo.

*

O si papá encierra una rata
entre bidones de suavizante,
mata la rata a palazos,
levanta la rata envuelta en papel,
desinfecta el piso, llega a casa y dice
desconozco la mugre.